” J’étouffais, je soupirais, je pleurais, j’étais sens dessus dessous. Plus de repos, plus de raison. Je portais, fendue et sanglante, mon âme impatiente à se laisser porter, et je ne savais où la mettre. Ni les riants bosquets, ni les jeux et les chansons, ni les sites doux-fleurants, ni les repas soignés, ni la volupté de la chambre et du lit, ni la lecture et la poésie ne lui donnaient de repos. Tout me faisait horreur, même la lumière; tout ce qui n’était pas lui m’était mal venu et odieux, sauf gémir et pleurer.”
Saint Augustin, Confessions, Livre IV, 7.
